Ощутить вечность в момент паденья
(Для Шишкандры)
Ночь. Воздух наполнен запахом пионов и свежести. А луна все так же хитро смотрит с неба и заливает опушку моего леса холодным светом. Тихо, только где-то в чаще заливается одинокая певчая птичка.
Вот и новая ночь, и я выхожу из замка к своему одинокому лесу. Лесу, который придуман мною.
То, что сказочник или сказочница живут в лесу и доме, который достался им от учителя, - полная глупость. Мы создаем, придумываем, место, где будем жить и писать. А я – исключение, которое только подтверждает верность правила.
В руке опять карандаш и кипа листов, двери миниатюрного готического замка гулко хлопают за спиной. Лес уже распахивается мне навстречу, замшелый мрачный лес, над которым повисла вечно полная луна.
Бедный мой лес... Ничего в нем не изменилось с того момента, когда я первый раз пришла сюда, пришла к своей учительнице. Пришла, и была поражена этим местом – таинственный лес со старыми, узловатыми деревьями, тихий, кажущийся на первый взгляд мертвым... Да, он почти мертв и многие деревья уже который год не покрываются листвой. Здесь так мало цветов и зверей... Да и их можно увидеть только в глубокой чаще. А дом – не сказочный теремок, так привлекающий тех, кто все еще верит в наши сказки, этот дом больше похож на старинный замок или готический храм, он скорее создан для отрицательных персонажей, чем для сказочницы. Но я пришла сюда.
Лето скоро кончится, но ночи все так же теплы. Птичка, заливавшаяся в ветвях, смолкла. Тихо шуршит черное платье, бархат юбок мнет траву. Под холодным светом хорошо видна поляна, на которой распускает синие цветы ночной кустарник. Впереди – вся ночь и еще одна грустная, но красивая сказка со счастливым концом.
Наверное, я не могла стать обычной, правильной сказочницей. Ведь я никогда не была правильным человеком. Грустная девочка с большими синими глазами и мечтой создавать другие сказки... Это было когда-то. Это было еще тогда, когда вокруг этого леса не было множества шаблонных, ярко-праздничных, каких-то наигранных лесов. Тогда замок, в котором жила моя учительница был далеко виден. Одинокий лес одинокой сказочницы.
А теперь? Кому нужен далекий, мрачный окраинный лес, где творит свои странные сказки новая, молодая сказочница? Кто забредет сюда, если вокруг так много всегда светлых и радужных лесов, расписных домиков, веселых сказочников и сказочниц, которые пишут до боли одинаковые и так схожие со своими домами и лесами истории?
Да, я знаю, что детям нужны и веселые, смешные сказки, но шаблон, по которому пишут все они, давно должен обтрепаться. Сотни раз – одно и то же. Уже наиграно, уже бездушно. Пусть мой лес темен и глух, пусть мой дом унылый и старый – но в них есть душа. В них остается моя чуть грустная душа. И я все раздариваю себя, раздариваю по кусочку, в каждой сказке, в каждом цветке и камне стен...
По ветвям пробегает шорох. Где-то в чаще гулко ухает сова. А в моем маленьком замке одиноко горит оставленная в спальне свечка. Строки убегают по глади листов в неизвестную даль. Новая сказка, новые улыбки, новые жизни... Что будет со всеми моими знаниями, если я не найду ученика? Ведь учиться сочинять настоящие сказки трудно и долго. А время уходит...
Кто сумеет дойти до далекого леса печальной сказочницы, когда вокруг столько других, ярких и конфетных, пусть и неживых? Я не знаю, совсем не знаю... Наверное, те, кто умеет раздаривать душу, перевелись. Не осталось тех, кто может безропотно смотреть в глаза и грусти, и радости. А ведь в этом и состоит ценность сказочника – быть сосудом для всего мира, в котором все смешивается и разливается по бумаге...
Но недавно я чуть покривила душой. Придумала лунных фей. Несколько десятков крошечных девушек в черных шелковых платьях с крыльями бабочек. Потому что из всех моих владений только луна видна за стеной новых лесов. А феи летают близь неё по ночам, купаясь в холодном свете. И мне остается только ждать...
А ночь утекает через мои строчки, скоро рассвет. Начата новая сказка, которая будет ветвиться на нелинованных листах все дальше и дальше...
Тихо. Трава где-то шелестит и мнется. Нет, это не дикие черные кошки, или другие звери из леса. Кто здесь?.. Только чья-то фигура приближается от кромки леса.
- Кто ты? – встаю, шелестя старинным платьем.
- Я увидел фей, – под свет луны выходит мальчишка. Совсем еще молодой, моложе, чем я, когда пришла сюда и постучалась в ворота. Но это не важно. У него именно те глаза, которыми наделены лишь те, кто может смешать в себе весь мир и раздарить себя. Все ради новых правдивых сказок. И он пришел ради этого, я чувствую.
- Добро пожаловать в мой лес, молодой сказочник.
Ночь. Воздух наполнен запахом пионов и свежести. А луна все так же хитро смотрит с неба и заливает опушку моего леса холодным светом. Тихо, только где-то в чаще заливается одинокая певчая птичка.
Вот и новая ночь, и я выхожу из замка к своему одинокому лесу. Лесу, который придуман мною.
То, что сказочник или сказочница живут в лесу и доме, который достался им от учителя, - полная глупость. Мы создаем, придумываем, место, где будем жить и писать. А я – исключение, которое только подтверждает верность правила.
В руке опять карандаш и кипа листов, двери миниатюрного готического замка гулко хлопают за спиной. Лес уже распахивается мне навстречу, замшелый мрачный лес, над которым повисла вечно полная луна.
Бедный мой лес... Ничего в нем не изменилось с того момента, когда я первый раз пришла сюда, пришла к своей учительнице. Пришла, и была поражена этим местом – таинственный лес со старыми, узловатыми деревьями, тихий, кажущийся на первый взгляд мертвым... Да, он почти мертв и многие деревья уже который год не покрываются листвой. Здесь так мало цветов и зверей... Да и их можно увидеть только в глубокой чаще. А дом – не сказочный теремок, так привлекающий тех, кто все еще верит в наши сказки, этот дом больше похож на старинный замок или готический храм, он скорее создан для отрицательных персонажей, чем для сказочницы. Но я пришла сюда.
Лето скоро кончится, но ночи все так же теплы. Птичка, заливавшаяся в ветвях, смолкла. Тихо шуршит черное платье, бархат юбок мнет траву. Под холодным светом хорошо видна поляна, на которой распускает синие цветы ночной кустарник. Впереди – вся ночь и еще одна грустная, но красивая сказка со счастливым концом.
Наверное, я не могла стать обычной, правильной сказочницей. Ведь я никогда не была правильным человеком. Грустная девочка с большими синими глазами и мечтой создавать другие сказки... Это было когда-то. Это было еще тогда, когда вокруг этого леса не было множества шаблонных, ярко-праздничных, каких-то наигранных лесов. Тогда замок, в котором жила моя учительница был далеко виден. Одинокий лес одинокой сказочницы.
А теперь? Кому нужен далекий, мрачный окраинный лес, где творит свои странные сказки новая, молодая сказочница? Кто забредет сюда, если вокруг так много всегда светлых и радужных лесов, расписных домиков, веселых сказочников и сказочниц, которые пишут до боли одинаковые и так схожие со своими домами и лесами истории?
Да, я знаю, что детям нужны и веселые, смешные сказки, но шаблон, по которому пишут все они, давно должен обтрепаться. Сотни раз – одно и то же. Уже наиграно, уже бездушно. Пусть мой лес темен и глух, пусть мой дом унылый и старый – но в них есть душа. В них остается моя чуть грустная душа. И я все раздариваю себя, раздариваю по кусочку, в каждой сказке, в каждом цветке и камне стен...
По ветвям пробегает шорох. Где-то в чаще гулко ухает сова. А в моем маленьком замке одиноко горит оставленная в спальне свечка. Строки убегают по глади листов в неизвестную даль. Новая сказка, новые улыбки, новые жизни... Что будет со всеми моими знаниями, если я не найду ученика? Ведь учиться сочинять настоящие сказки трудно и долго. А время уходит...
Кто сумеет дойти до далекого леса печальной сказочницы, когда вокруг столько других, ярких и конфетных, пусть и неживых? Я не знаю, совсем не знаю... Наверное, те, кто умеет раздаривать душу, перевелись. Не осталось тех, кто может безропотно смотреть в глаза и грусти, и радости. А ведь в этом и состоит ценность сказочника – быть сосудом для всего мира, в котором все смешивается и разливается по бумаге...
Но недавно я чуть покривила душой. Придумала лунных фей. Несколько десятков крошечных девушек в черных шелковых платьях с крыльями бабочек. Потому что из всех моих владений только луна видна за стеной новых лесов. А феи летают близь неё по ночам, купаясь в холодном свете. И мне остается только ждать...
А ночь утекает через мои строчки, скоро рассвет. Начата новая сказка, которая будет ветвиться на нелинованных листах все дальше и дальше...
Тихо. Трава где-то шелестит и мнется. Нет, это не дикие черные кошки, или другие звери из леса. Кто здесь?.. Только чья-то фигура приближается от кромки леса.
- Кто ты? – встаю, шелестя старинным платьем.
- Я увидел фей, – под свет луны выходит мальчишка. Совсем еще молодой, моложе, чем я, когда пришла сюда и постучалась в ворота. Но это не важно. У него именно те глаза, которыми наделены лишь те, кто может смешать в себе весь мир и раздарить себя. Все ради новых правдивых сказок. И он пришел ради этого, я чувствую.
- Добро пожаловать в мой лес, молодой сказочник.
-
-
02.11.2007 в 11:47-
-
02.11.2007 в 18:33